De quando em quando (de vez em vez)

...Medo eu tenho até de que as palavras se esgotem, senão eu seria resumido ao quê? Folha branca, linhas retas, uma felicidade miúda presa entre os dentes? Sem forma, sem cor. Mas você me diria calmamente que não é de todo mau: palavras acabam, cria outras. E a noite que me abarca lá fora, além de tudo, vai estar sempre aguardando (com mais catástrofes do que amantes, entretanto). E eu até entendo que já não me esperem mais: nem na lista de presença eu sou o mais constante. Alimentei ausências e domestiquei a dor pra levantar dos destroços com a tranquila consciência de que voltaria para eles: Feito de pedras, feito de galhos. E eu até acho que não sou grande parte do problema (contenha o sorriso, abaixe o cigarro). Se tudo é consequência eu também sou. Com uma dose de inconsequência, sim, que me faz reviver momentos vis e pertencer a eles. Eu tenho que voltar é para o mundo: Abrir os olhos – cansados, pesados, embaçados – e pertencer ao mundo em todas essas suas ruas, avenidas, bares e vielas, em todas as suas dores que não deixam de ser minhas. O que há de se fazer? Eu, nos meus pequenos momentos de passos largos e reflexo na vidraçaria, com aroma de manhã lavada, sou que nem Aracne. Enfrento minha tragédia, petulante, tecendo versos no peito: mas no fim sou castigado e sei disso. De quando em quando, eu tenho a ousadia: De enfrentar cada minuto, cada ano e cada dia. Cada segundo e mês, de vez em vez. 

Corra, garota

Corra, garota – eu digo

Só não quero que deixe essa tristeza quebradiça

Sempre em tons de cinza

Invadir-lhe o rosto

Quando eu falar que a vida não tem  essas cores

Que você pensa.

Corra, garota – corra da vida

Porque ela é sempre assim:

Um sopro quente que atravessa a garganta

E te enche com as veias pulsantes da existência

Mas nunca, meu amor, tem gosto agradável.

E eu digo corra – corra antes que a vida lhe alcance

Porque os braços dela sempre foram muito longos

Como seus pequenos momentos tão alvos, tão teus, tão leves que são

Sempre pareceram muito sinceros

E não tão efêmeros quanto são

Assim como as palavras eufemísticas 

Quase convincentes

Sempre pareceram - quase - cheias de razão.

Mas eu digo corra, garota

E você diz que “sem problemas”

Diz que sabe que a vida não é tão boa

Aprendeu com os livros

Que ela sempre tem um pedaço do amargo

E uma dose da ilusão.

Diz ainda que prefere esses anjos de pedra

Com as mãos unidas sob o sol

E essa areia fofa

Tão boa para deitar

Com a morte sob o chão.

Mas olha, garota, tem cuidado

Esses corvos que pousam nas lápides

Não recitam poemas para ti

Nem admiram o teu medo da vida

Eles só esperam que tua pele empalideça

Que teu corpo padeça

Que tua carne apodreça.

Não fique tão triste

Se eu disser que a morte também nunca foi bonita.

Assim como a vida

Ela esconde sua verdade em poesia

Ah, sim!

E você diz que é indelicado falar isso

Porque vida são essas avenidas vazias com detalhes bonitos em um dia de Agosto

É um rumo imprevisível -  lar de sonhos, lar de monstros

(sonhos são é convidados com data de partida)

É uma explosão, sim

Uma implosão, quer dizer

Que te tira o fôlego

Que te engasga

 Te tortura

Mas nunca, por Deus, te finaliza.

E por que o faria, afinal?

Vê?

Morte sempre foi placidez desejada

Lençol de indulgência

Doce, recheio com gosto de nostalgia

O momento final, a utopia

Por que julgar os corvos, meu amor? Ela pergunta

Se aí fora, na vida, todo mundo quer te devorar também.

(e não precisa nem morrer, viu? não precisa nem apodrecer!)

Para, garota

Para com essas verdades

Que nunca foram tão comprovadas

Para com essas verdades literárias

Que nunca foram assim tão sólidas, vê?

O fato é que vida e morte

São telas em branco

Que você

A artista

Pinta

Vive pintando

Pinceladas graves, coloridas, com cores que te pertencem

Mas você insiste dizer que pertencem a vida, pertencem a morte

Essas cores que você cria.

Ah, meu amor

Corra

Mas jure que quando enxergar tudo isso com mais sinceridade

Não vai ficar tão triste

Vendo  que vida e morte

São, tão simplesmente, teus sonhos mais profundos

Não fique cabisbaixa

Depois de provar uma dose de vida

Uma dose de morte

E não achar nenhuma das duas assim tão libertadoras

Mas enquanto isso, garota

Corra

Corra, mesmo

Corra, garota.

Porque todos esses teus rumos

Assim tão labirínticos

São só cheios de abismos
De extremos
E de destinos
Que te levam ao mesmo caminho.

Silêncio de ferrugem

São as coisas pequenas da vida, seus pormenores perdidos, sem importância, e as coisas não ditas que a formam. São essas pequenas agonias, deitadas em uma angústia intrínseca, que formam o silêncio. inteligível e profundo, escondido na sua vastidão delicada por trás dos lábios fechados, mordidos, com carne viva e sangue seco; essa pequena rachadura, ferida aberta, assim entre o canto e o meio da boca rasgada, da onde sai o sussurro indelicado que narra como história de ninar tudo aquilo que lhe assombra. "Mas é que" começa a falar e parece não hesitar, com uma estranha tranquilidade de quem já conhece a própria destruição e de que, sendo vítima das próprias sentenças, é a única que pode  traçar um caminho de compasso até o abismo – "mas é que essas coisas só se tornam pesadas depois que os olhos se fecham". E é – só vem o silêncio, em todo seu egoísmo, quando se calam os ouvidos. Vem como veneno, como coisa que sanada nunca vai ser, só procrastinada pelas outras vozes (porque a sua continua calada). E é nisso que fica, espreitando sob a sombra dos próprios fantasmas, de demônios que se deitam e mordem e arranham e agridem lá por dentro, que se contorcem com seus dedos de arame farpado com as pontas para fora, perfurando os pulmões (e cada golfada de ar é tão pesada que lhe afoga -  tão pesada!), perfurando o peito já cheio de fendas e cortes que ainda sangram. E ela não os deixa ir embora porque, no fundo, tem medo de melhorar (e se perder no meio termo), tem medo de melhorar como quem prefere ficar presa e amarrada e deitada à ponta do furacão. Como quem tem a consciência calada de que, se partir ou ficar, tudo volta de novo.

(é que nada parte para sempre)

(nada sara inteiramente)