meio-dia é um péssimo horário para morrer (ou Gentilândia)

vimos o corpo estirado

em frente à banca do seu Antônio

carnes abertas sob o sol a pino

tingido em vermelho viscoso. 

algum dos passantes comentou que meio-dia

é um péssimo horário para morrer:

não há vento que espane os cheiros da morte

impregnados em nosso suor pelo resto do ano.

das mesas da praça 

alguém aponta para o cadáver

enquanto come um naco de carne

bebe um gole de cerveja e diz:

a cidade anda assim ultimamente.

seguimos a avenida em direção à praia

o morto ficou para trás

árvores sussurram

hoje é a sexta-feira mais bonita do mês.

seu Antônio colocou um pano branco sobre o cadáver

os passantes já não o olham

nas mesas, o almoço continua

e desde então

não se fala mais nisso. 

o silêncio entre os corpos

[coléricas chupadas
sob a parca luz
de salas sujas
disfarçam o silêncio
que se estende entre os corpos;
uma gota do gozo
dissolvida 
sobre a superfície do dia
torna turva a visão da verdade

crua resolução:
deixada para depois
de homéricas trepadas
em salas frias

língua-circula-quente
acima, abaixo
ao centro, adentro
um, dois, três
até que se sinta
o cítrico gosto 
do nada

a voz, disforme e pantanosa, se cala:
nada há de ser dito
que eu queira saber
ou já não saiba]

do bico da garça ao estômago da besta

o abismo cavado entre os corpos
se alarga e por ele escorregamos
risonhos e ásperos, como quem 
sempre soube que seria assim:
rinocerontes marchando contra a correnteza;
peixes franzinos levados do bico da garça 
ao estômago da besta

se não fosse assim desde o início 
talvez não fosse, a princípio. 
e aí restaria a paz asséptica, sintética
de cômodos vazios
e lençois limpos estendidos 
sobre vermelhas fúrias

não haveria lambida felina ferindo a pele
unhas angulares penetrando reentrâncias
sem pelos escorrendo pelo ralo
dia após dia como se nada houvesse
além disso:
corpos tateando espaços
para poderem se pertencer.

[na beira do precipício
quem testemunhar a queda
jamais saberá que poucos descaminhos
foram tão felizes] 

o próximo colapso

o próximo colapso se estende sob o fôlego
no estalo da palavra desordeira:
está no amor que nasce
tremulando sobre as pernas
e no que em silêncio morre
em uma quarta de Novembro

o próximo colapso 
não avisa quando vem
visitante inesperado no mais quente dia do mês.
insinua-se sob a calma, cala o tesão dos corpos
e decepa friamente 
a palavra ainda no ventre.

o próximo 
colapso
ameaça ser fatal:
entre as luzes da avenida
no romper de um dia banal
o 
próximo
colapso

é como terceiro passo
que ecoa no silêncio de um poema.

domingo

dez copos d'água para cobrir o vazio
dezesseis passos de cá para lá.
as visitas já começam a ser um peso
mesmo que no início tenhamos
pensado que não.

as visitas têm um prazo de validade:
um mês, duas semanas 
e alguns hábitos.

cinco escovadas de dente
em menos de quatro horas:
o café continua frio sobre a mesa.
são silenciosas as lutas do amanhã
e inevitáveis
mesmo que digamos 
e saibamos
que nada seja certo 
realmente.

duas páginas lidas 
quatro horas dormidas
o noticiário ainda fala
sobre os ônibus queimados.
seria estranho se tudo isso findasse
assim:
no momento em que riscamos o fósforo
para acender o terceiro cigarro
e bebemos o décimo primeiro copo d'água
sem sede alguma
enquanto na sala o repórter fala
que os criminosos se desculpam
pelo transtorno.

sete banhos por dia para lavar do corpo
a pele morta das lembranças vãs.
varejeiras zunem ao redor d'água:
é possível que qualquer coisa
tenha morrido aqui.
virilha abaixo os pelos escorrem
em promessa de renascimento.

seria estranho se tudo isso findasse assim.

às vezes transbordo, mas sou raso

penso que o sexo é banal.

não me afeta o mundo e seus descasos.

às vezes transbordo, mas sou raso.

e se me inquieto: o orgasmo

distraindo horas descontentes.

o rancor é fera de silêncios

e às vezes penso nos desfechos.

pego quatro ônibus por dia.

leio cinco contos muito breves.

choro um choro fino de um minuto.

nada disso resta após a curva.

é preciso emergir

é preciso do tempo
respirar entre silêncios
ter o mundo e dele saber-se parte: 
ser seiva, ser húmus.

é preciso emergir 
abraçar as ausências
ter manhã livre
para contar as nuvens
desfazer os nós
violar tratados
e perder a hora de chegada.

é preciso construir a ponte para o outro lado
mas destruí-la de imediato
após a travessia.

seguir.

é preciso estar só
e saber-se sozinho
um minuto que seja
num dia qualquer 
sem tropeçar
nos próprios pés
adejando e caindo
levitando
sobre paragens vazias
como se fosse o abismo
solução.