Silêncio de ferrugem

São as coisas pequenas da vida, seus pormenores perdidos, sem importância, e as coisas não ditas que a formam. São essas pequenas agonias, deitadas em uma angústia intrínseca, que formam o silêncio. inteligível e profundo, escondido na sua vastidão delicada por trás dos lábios fechados, mordidos, com carne viva e sangue seco; essa pequena rachadura, ferida aberta, assim entre o canto e o meio da boca rasgada, da onde sai o sussurro indelicado que narra como história de ninar tudo aquilo que lhe assombra. "Mas é que" começa a falar e parece não hesitar, com uma estranha tranquilidade de quem já conhece a própria destruição e de que, sendo vítima das próprias sentenças, é a única que pode  traçar um caminho de compasso até o abismo – "mas é que essas coisas só se tornam pesadas depois que os olhos se fecham". E é – só vem o silêncio, em todo seu egoísmo, quando se calam os ouvidos. Vem como veneno, como coisa que sanada nunca vai ser, só procrastinada pelas outras vozes (porque a sua continua calada). E é nisso que fica, espreitando sob a sombra dos próprios fantasmas, de demônios que se deitam e mordem e arranham e agridem lá por dentro, que se contorcem com seus dedos de arame farpado com as pontas para fora, perfurando os pulmões (e cada golfada de ar é tão pesada que lhe afoga -  tão pesada!), perfurando o peito já cheio de fendas e cortes que ainda sangram. E ela não os deixa ir embora porque, no fundo, tem medo de melhorar (e se perder no meio termo), tem medo de melhorar como quem prefere ficar presa e amarrada e deitada à ponta do furacão. Como quem tem a consciência calada de que, se partir ou ficar, tudo volta de novo.

(é que nada parte para sempre)

(nada sara inteiramente)