Senhorita V.

Bolsos cheios d’água

Olhos oceânicos

Violentos como a luz do dia.

Lábios pequenos

Que se afogam na tintura facial

Em uma mudez aparente.

Se fosse muda, eu digo

V. seria puro desconforto

Há algo que sempre quer escapar

                         [por seus poros

Palavras e palavras, eu sei

Novas, velhas e inventadas

Verdades que tornam cada mistério do mundo

Menos interessante

Até que o desgaste todo...

Faça com que seja um móvel velho e empoeirado

E haja apenas a voz de V. atravessando

Cada canto mofado

Sua voz presa nas gavetas e na estante

Dizendo que existe um abismo abaixo dos pés

Ou acima do peito

Ou em algum desses cantos contíguos

Não saberia dizer

Nunca foi médica para saber

Se é que existe medicina para isso.

V. nunca soube das próprias verdades

Seria menos poética se soubesse

Seria mais matemática

Mais fria, eu diria, mais safa.

Sobreviveria mais facilmente, é fato

Ainda assim, não perderia a beleza

Seria uma criaturinha delicada

Que aceitava a vida sem fazer poema.

Daí, teria um nome, faria parte da multidão

Os bolsos estariam novamente vazios

E os olhos negros, calmos

Estoica

O que seria V. se fosse real?

Aquela velha senhora que se lamenta da vida

Chorando de tempos em tempos

Quase acidentalmente

Ou a aluna calada que carrega um mistério

                                          [nas costas?

V. teria um nome

Poderia ser Vina ou Victoria

Qualquer um desses titubeantes.

Poderia ser também uma flor

Que nasce entre as rachaduras da parede

Sem que ninguém perceba a beleza no ato.

Às vezes me vejo tentando encontrá-la

Escondida num cantinho, toda molhada

Como se saída do oceano

Ou de uma chuva torrencial lá fora

Toda pálida como uma estátua de cera

Recém-feita

Que está derretendo e tem urgência entre os atos.

Eu sei que ela adora dias de chuva

Mas detesta o inverno

Gosta dos dias de chuva entre os minutos

                           [do verão mais quente

Aí há a eventualidade do tempo

A magia estranha do universo

Correndo como laços

Um sobre o outro, de várias cores

Senhorita V. enxerga o mundo assim.

Sei que nunca a encontrarei

Não tão longe do papel em branco

Estendendo-me duas mãos juntas

Cheias de areia molhada com conchinhas.

Ainda falará dos mesmos assuntos

Reclamará da mesma questão:

Há um abismo que me persegue.

V., talvez, um dia saiba:

O abismo é não mais que uma extensão

                                [dos próprios pés

Como um terceiro passo no silêncio.

Estamos sempre à beira dele, é verdade.

Mas há a salvação para almas submersas

Como as nossas.

A espera:

Pelo vento fugaz

Pela brisa chuvosa

Que algum dia nos empurrará.