Sobre o vazio das últimas horas

em meus olhos
silêncio perdura
lábios cerrados num fio
meu corpo
retesado e nervoso
sangue derramado
sístole e diástole
pulso irrequieto
nada mais
além disso.

mas aqui dentro, te juro:
babilônias construídas
mares e ilhas
multidões amalgamadas
vozes e olhos
cidades à vista
num horizonte de cores
vibrantes.

mas para além de mim nada escapa
tudo morre no peito
antes de nascer 
e virar palavra.

O prazer de degradar-se

Nos leitos de ferro e nas ruas rançosas: 
Nossos retornos inesperados.
Entre bocas molhadas e carnes abertas
Pecados supuram sangrando. 
De meus lábios, banhados em sacrilégios
Jamais ouvirá que te amo
Pois amor, meu bem, há muito não nos serve.
O que nos serve são
Cidades arruinadas
Salas defasadas
Quartos empoeirados;
Palavras sujas 
Sussurradas nos ouvidos
Dentes na carne fincados.
O que me serve 
É o êxtase da dor
E não o toque da paixão
Que paixão, meu bem, é para quem
Desconhece o prazer de degradar-se. 

Quero fazer do teu corpo país de origem

quero fazer do teu corpo país de origem
explorar tua carne e colonizá-la
com a palma das minhas mãos.
sob tua pele farei moradia, dócil e silencioso
incitando teus sentidos mais primários.
quero percorrer teus territórios inexplorados
com a ponta da língua
em cada espaço dos teus ossos 
deitar meus lábios 
quentes e ávidos 
pelo sabor que de ti escorre.

em tuas pernas, em teus braços
quero me exilar
oculto entre as costelas 
ou no oco das clavículas;
e jamais ser devolvido ao mundo
encarcerado, à deriva
na ilha inebriante de teu corpo. 

Fragmento perdido sobre Rosa

Rosa partiu e nem avisou. Deixou que o vento a levasse assim, facilmente. Como fumaça se dissipou, tornando-se muitas entre os vácuos do mundo. De tanto dividir-se, desbotou-se, e hoje o vermelho dos cabelos se tornou acobreado e o verde dos olhos um translúcido e esquálido tom de acaju. A vida a tomou, a tocou, a maculou - antes ampla demais, agora já nem sei. Será que eu reconheceria Rosa se a encontrasse perdida na avenida ou por trás da vitrine de alguma livraria, folheando um livro de Clarice? Ah, já nem sei... Rosa nunca pôde fugir da própria fatalidade: ou deixava-se resvalar para o abismo (sendo essa a sua sina, inquieta e irreversível) ou cedia à forçosa tarefa de existir; ou permanecia no silêncio lotado de meio-termos ou se entregava ao cárcere das palavras, sendo esses os dilemas que a transformavam, pouco a pouco, em poesia...