feral

eu tenho o cheiro do suor

do gozo

da saliva dos loucos

tenho o corpo

marcado de terra

pés calejados de fogo

carrego comigo

louvores e dores

de putas e anjos

sou fera
sou santo

clamo os nomes de deus
sigo os caprichos do diabo

sou solto no mundo

sem forma e sem cor 
querubim d'outros céus 
extraviado

não me arranque de meus descaminhos
não remova os meus desatinos:
eu sei que no fim
os rumos que sigo
são linhas certas
escritas
 por passos tortos.

amicitia

a língua ferina, afiada, nociva

atravessa a ferida

e toca o osso:

um grito cortado escorrega
por trás dos molares.

estamos unidos 

atados por laços frágeis

pés cautelosos
dançando 

em piso caiado.

enfeito indiferenças

com palavras polidas

e clamo aos céus 

afeto que permita

tragar-te aos poucos 

dia após dia.

a substância dos dias

[pastosa escuridão: manhã. um som rompante - 5:30 - f. ainda está dormindo. levanto-me lento, silencioso, chão frio na rija sola dos pés, o osso sacolejando possuído. corpo quente, jato gelado, luz atravessa pupilas dormentes: cá estou, coisa amorfa, tudo em suspensão. os móveis ainda não acordaram, permanecem imersos em seu silêncio imaterial, olhos fechados, como estão sempre fechados os olhos das coisas, compensando as orelhas atentas - sempre. as paredes têm ouvidos: dito certo. estômago retorcido, ruidoso: vazio. rumo refeito dia após dia é roupa desbotada pelo constante uso. perde-se a sensibilidade dos detalhes, nada de novo se percebe nesse caminhar. ônibus. o constante vai-e-vem. momento de atentar. lá fora tudo continua como sempre foi, apesar de. o meu consolo é a indiferença do mundo, de ser parte de um todo - terrível seria se cada um se apercebesse das minhas dores; horrível, sim, se não fôssemos tão irrevogavelmente egoístas. eu gosto do egoísmo. eu gosto dos pequenos mal-estares que nos mantém tão vivos. destino alcançado. caos matutino. as coisas já são coisas a uma hora dessas. f. com certeza já acordou, deve estar até saindo de casa, deixando para trás como evidência a marca de batom rosa na borda do copo de café. sabe-se lá quantas horas até a hora chegar novamente. chego todo ausente, saio cheio de mim e de tantos. café e menta na boca. cigarro impregnado na carne. as salivas e os cheiros. este dia é feito da mesma substância do que virá e do que já se foi: estamos vivendo esse instante desde sempre, concomitantemente.] 

à beira da carne

ela me vem no silêncio

fria e artimanhosa 

escalando o corpo 

com sutileza de aranha

quando de si me apercebo

já é tarde:

escravizado faço-me 

às bestiais vontades

que sucumbem à beira
da carne. 

ela me vem sem aviso
nociva e traiçoeira
alastrando-se
como veneno.
toque qualquer ou palavra

pode vir a despertá-la:
coleira ou correia não há
que possa domesticá-la.

[submisso lacaio

de orelhas baixas:

dessa sina não vou escapar]

que culpa levo 

se desse corpo não posso livrá-la

se nesse corpo não posso contê-la?

sobre mim, escorre
para o mundo expelida, rasteja

mas há sempre de a mim retornar.

é tempo

é tempo de novamente enfrentar os dias
acatar as horas com a cara lavada
dos que estão sempre mais
pra lá
do que 
pra cá.
é tempo:
e que não me parem
em meio caminho
pois meio caminho mal feito
exige retorno.

a mim, já não é tempo de retornos:
deixo ir o que tiver de ir.
rumos extraviados, que venham
desde menino 
estive sempre a traçar o rumo
da corda que balança sobre o abismo.
que assim ainda seja, não me importa.

é tempo de despertar novamente 
um susto estridente 
às seis da manhã.

que venha o dia
que venha a vida
até que seja tempo
d'outras mortes.

usurpa

quero ver se te sobram sorrisos
ânsias ou desígnios
quando minha pele atritar na tua
e na rua teu rosto
esbarrar no meu.
estarei sobre pilares
perolado de marfim, quem sabe
pronto a num suspiro
usurpar-te 
tudo o que há de bom.
beber no gargalo tua vivacidade
destrinchar carnes e peles
que restarem
comer teus olhos
esmagar os dentes
trucidar vontades
e a carcaça que sobrar
- se sobrar - eu visto
revolvo meu corpo nos teus resquícios
aos quatro cantos da cidade
arrasto teu cadáver
amarrado ao meu tornozelo
como honraria, um troféu talvez.
(os cheiros da morte são rastros
deixados
em cada esquina). 
prometo que em ti não vai sobrar
querer algum
por nada que houver
nada que vier.
mas, amor, esse minuto logo passa
sinal abre
e mundo transpassa 
toda a ira estancada 
na garganta.
verdade é que continuo a caminhar
não há marfim perolado ou pilar
e nessa multidão você nem vê
que esbarrou em mim. 

além do quê

além do quê

de mim você 
não arrancará

confissões à queima-roupa.

não, haverá de ter

suor 
haverá de ter sangue 
derramado sobre mim 
haverá de ter 

unhas dentes cabelos

tudo o mais que vem

o mais que tem

até que nada mais se baste

e nada mais se tenha

a que almejar.

digo-te mais

que ainda lutadas
as batalhas
vencidas até

talvez não seja ainda

a verdade

o ouro achado.

derradeiramente

quando aos teus atos

recompensa vir a faltar

saberá que em mim

ninguém se fia

por justas razões.

mas ajunte-se, amigo

me dê cá a mão

simpatia por arruinados

sempre tive de sobra

e há quem diga

mistificado

que isto lá tem até 

requintes de sadismo.

linha imaginária

andando sempre à beira do copo

de fragilidades cheio até a boca

penso sempre, tremulando:

cuida na próxima 

palavra dita, companheira

que pode-me ser fatal.

que virá não sei:

choro engasgado

grito propagado

à sete ventos

talvez

jogado aos teus pés

carne relada no concreto

convulsionando como bicho
envenenado.

mas verdade seja dita que

depois de todo revertério
há restauração

e mais vale dizer

que tanto pavor é por nada:

após os limites

ultrapassadas as fronteiras

limites, veremos, nunca houveram

e fronteira, tolamente assim
chamamos 

uma linha imaginária. 

sangue, sêmen, suor

a palavra se tornou murmúrio

que se tornou sussurro

que se tornou rumor:

já não falam as bocas

dando vez aos corpos

que encaixados são como

um só.

há vários

em paganística dança

sangue, sêmen, suor

lambendo orifícios

são cães sedentos

mordendo lascivos

o osso e o cipó.

o choro pela manhã

é lamento desse gozo

que dura minuto só

enquanto o desejo

que nos escorre

não há dor ou eternidade

que sacie.

viciosamente

tempo passa, nada anda

tudo nada 

em mar de ócio.

você diz que muito aguardo o que está a me aguardar.

hora que vivo é gêmea
da que a antecede

instante após instante

maquinalmente

me repito. 

verdade popular: quem muita pensa, não sai do lugar.

diz aí
já é carnaval lá fora?

pois o que quero é não me ser

por um momento fugaz.