fragmentos II

3

há muito a se ter para que aqui eu permaneça

vazio, tolhido, colhendo santidades.

liberdade é coroa de espinhos
açoitados insistimos
apesar de.

a palavra bruta e indomesticável

retorna ao peito e abrasa.
4

(dizem que ando bebendo demais

fumando demais

persistindo no além 

para além 

do que sou.)

vê como ele vagueia: 

o corpo insiste e sabe.

não há mão que puxe

ou voz que acalme

precipita o passo

precipícios clamam.

para onde marcha, josé?

fragmentos

1

boca-contra-boca-contra-carne
contra-dente-contra-unhas
corpo-a-corpo-um-a-um
outro-a-outro.

no centro do redemoinho
faço morada. 

2

a noite estrala n'outra ponta da rua:

não é tempo de retornos.

um cigarro após o outro e velhas doses

para distrair as feras.

qualquer lar me espera?
ando ultimamente a atinar sozinho

passo frouxo, solto por aí

talvez seja sinal de desvario -

é bom não duvidar. 

conhecidos dizem 
que sempre me vêem nos mesmos cantos
circulando sem destino algum.
não sabem é que

carrego comigo
questões ancestrais

sempre a ponderar
que não é tempo de retornos.

e retorno, por si mesmo 
penso que não exista:

tudo repetido é um tanto 
quanto
sempre 
novo.

esta cidade já não me diz nada

do que te vale vagar sozinho?

cada alameda leva ao mesmo lugar.

as palmeiras cansaram, lamentam indiferentes

o canto não se ouve 

sob o ronco dos motores 

e a fumaça e a pressa 

e os gonzos rompidos

e janelas fechadas 

e portas abertas

e todo dia eu só penso em poder parar

e todo dia eu só penso em querer voltar

e terminar e desistir e persistir e reatar

mas são tantas as pressas que me afobam

todo dia um querer ir além

saturado do sal desse mar

insipidez do vai-e-vem

e todo dia é um querer não ir

tarde demais 

para cruzar muros erguidos

quebrar

feitos tratados

violar

velhos caminhos

se prostrando inamovível

sob cortinas e lençóis. 

num dia habito

n'outro, hospedo.

hoje esta cidade já não me diz nada.

o amor escorre sobre a calçada:

substância-furta-cor. 

queda livre

a montanha-russa está apontada para o abismo

tudo o que se ouve é o silêncio do meu grito

giro-a-giro voo, extraviado do caminho

todo passo é impasse 

e toda fuga é um vício

rua ante rua

tudo ultrapassa

braço ante braço

perna ante perna

maço após maço 

nada abarcado

não reatados
laços deixados

ao vácuo do vento

              

becos andados

jamais retornados 

aos nossos pés

noites perdidas
terras baldias
vagar de ninguém 

(eu ouço a cidade a julgar; condena os que um dia seremos)

rua ante rua, clamando à lua

que tudo não cesse assim

e as casas nos olham

seus olhos amuados

e os céus subjugam

não posso abraçá-los

pois tudo ultrapassa

e braço ante perna

perna após braço

maço ante perna

 braço após maço 

após perna

ante maço

. 

rascunho sobre c.

(se a presença inibe e a ausência enerva, o que nos resta?)

eles dizem que há de se aprender
a cruzar travessias
e resistir à imersão
mas é outro dia e os olhos pulsam
oceanos continuam a me impelir:
há tanto a se ter e viver
e nada persiste em mim.
eu, que me arremesso inconstante
aos comodismos da solidão
e cronicamente permaneço
a desejar o calor do outro
em nada atino que me mantenha
ou alivie os desacertos.
que trilha é essa que sigo,
que estrada é essa que vejo?
meus passos insistem vastos
buscando o vago do abismo.
eu, que temo declarações
silenciosamente derramo gritos
clamo cru, escapando do vício
evitando metáforas 
que ocultem o genuíno:
tudo o que quero é ser amado.
sei que haverá de chegar o dia
em que saberei ser e ter
rendendo-me sob as asas
dos que me querem bem.
será a hora em que 
todo desvario silenciará
e correntes fechadas
amarras trançadas
se desfarão em fumaça 
espiralando no rumo do mar.

para o infortúnio dos que insistem 
em seguir o pé selvagem
que jamais satisfaz-se
com destino algum
o instante em que tudo cessa
não se sabe
qual será.
sim, haverá de chegar a hora
não nestes braços
não nestes lábios
não na beleza dos momentos
que agora me são oferecidos.
nada há de certo 
nos rumos que sigo
nos amores que encontro
nos corpos em que habito.

viver sempre foi um progressivo desatino.